КОТ.

Темно. Холодно. В принципе, я люблю, когда в спальне холодно, ведь тогда можно распушиться, запрыгнуть к хозяину на кровать, пройтись по Его подружке когтями, обезвредить шевелящийся палец под одеялом и, наконец, уснуть между подушек.
Но сегодня хозяин не вернулся домой. Без него мне одиноко. Я не могу уснуть. Не могу без сигаретного дыма, который щиплет глаза и мучает мой нос, не могу без хриплого смеха. Хочу снова ощутить приятную тяжесть мозолистой руки хозяина. Но Его нет.
Странно, зажигалка, сигареты в черной блестящей пачке, массивные часы бездыханно лежат на журнальном столике, раньше Он никогда без них не уходил. Эти вещи, так привычны и дороги моему сердцу, но без хозяина они мертвы.
Ох, раньше я и не замечал, что кафель в спальне такой холодный. Будто идешь по заснеженному льду. Я понимаю, что хозяина в квартире нет, но все равно тешу себя бессмысленной надеждой, что Он на кухне, смотрит в окно на безумные танцы снежных хлопьев, и курит.
Но нет. Ни в туалете, ни в прихожей, Его нигде нет. А может быть, Его никогда и не было? Может быть, я Его придумал?
Я запрыгнул на широкий подоконник. Его белый цвет выглядит зловеще в слабых лучах уличного фонаря. Шершавая поверхность, покрытая мелкими трещинками, близко напоминала плотную пористую бумагу. Даже здесь, на кухне, я не могу отделаться от восхитительного аромата Его духов, и приглушенного, томного, пропитавшего стены этой квартиры сигаретного дыма. Это тот воздух, без которого я не могу жить. Это тот воздух, в котором я рос, которым дышал вот уже год.
Я почти не помню свою маму, все воспоминания стерлись. Но кое-что осталось, отпечатавшееся в моем подсознании глубоким аккуратным следом. Я помню темно-красный, потертый ковер, на котором моя белая шерстка выделялась ярким пятном. Помню внимательные светло-зеленые глаза мамы. Помню небесного цвета шторки из тюля, которые я безумно любил метить. Кстати, до сих пор ненавижу этот цвет, потому что когда хозяева моей мамы обнаружили мою маленькую страсть, я в первый раз в жизни узнал, что писать на шторки – это не хорошо. «Зачем же носом-то тыкать?!» - в недоумении думал я, всеми лапами отчаянно отбиваясь от злополучной шторки и грубых рук.
В этот же день меня отдали в хорошие руки. С глаз долой, из сердца вон, и испорченная шторка. Моей новой хозяйкой была миловидная девушка с большими серыми глазами и неровной челкой, как у пони. Волосы у нее были черные и блестящие, пачка сигарет моего Хозяина цветом нередко напоминает мне о них. У девушки была небольшая студия в центре города, в которой я прожил два дня. А после она переехала на квартиру к моему будущему Хозяину. Хозяин мне очень сильно понравился. Понравился его низкий голос, хотя я и не понимал его странного языка, но на подсознательном уроне мы друг друга поняли. Там мы счастливо прожили неделю, и Хозяйка уехала. Навсегда.
Всю мою жизнь, Хозяин был моим другом. В детстве, когда я не умел лакать из тарелки, Хозяин кормил меня из маленькой ложечки молоком. Потом стал покупать мне корм. Мы вместе смотрели футбольные матчи или новости. Однажды я даже налакался пива из кружки хозяина и ходил вслепую по квартире, натыкаясь на стены. Слава богу, он об этом не знает.
И вот теперь, я смотрю на снежный бал за окном, на редко проезжающие машины, в нелепом, безнадежном ожидании хозяина. Я знаю, что он не вернется. Я замурован в этой квартире, со своими мыслями и воспоминаниями. Я всего лишь кот.

Подпись автора

R417736123110 - номер кошелька WebMoney

- А вы любите Кафку?
- Конефно, особенно грефневую!